Historias de Hann, de Ferrán Varela

Historias de HannMi distancia respecto a la fantasía en los últimos años me han mantenido apartado de los escritores españoles que la han cultivado. Del único que he leído lo suficiente para poder escribir (un poco) sería el autor de La danza del Gohut: Ferrán Varela. Alejado del requetecinismo del machirulo crepuscular y el tochal de albañilería de mundos, se ha caracterizado por un corte humanista y un cierto clasicismo, con una apuesta por no ahondar en facetas sobrenaturales y focalizarse en desnudar la identidad de sus protagonistas, generalmente parias, bien perseguidos por las estructuras de poder, bien supervivientes en sus entrañas mientras las retuercen. Aspectos todos ellos compartidos por los cuatro relatos de este Historias de Hann.

Ayuda la falta de continuidad argumental y, a priori, sin conexiones con La danza del Gohut y El Arcano y el Jilguero, más allá de ese acontecer en el mismo mundo secundario. La peripecia argumental está contenida en una extensión ajustada a lo que cuentan mientras mantienen un equilibrio entre escenarios exterior e interior. Todas están relatadas en primera persona, lo que facilita la entrada en unos dramas personales centrados en el encaje en un bastidor social opresivo, castrador. La voz del narrador apenas se ajusta al bagaje de cada personaje, lo que da una continuidad a los testimonios, una cuestión problemática a la hora de diferenciarse entre sí y ganar verosimilitud pero que facilita la transición entre relatos.

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Fabulosos imperios, selección de Mariano Martín Rodríguez

Fabulosos imperiosQuince años lleva activa la colección Letras populares en Cátedra, con su modelo de obra de ciencia ficción, fantasía y terror acompañada de su estudio introductorio. Uno de los volúmenes esenciales en su catálogo es la Historia y antología de la ciencia ficción española. Este libro, editado por Julián Díez y Fernando Ángel Moreno, tenía como objetivo definir lo que ha sido este género en nuestro país a partir de un conjunto de relatos y acompañarlo de un ensayo contextualizador. Sin embargo, lejos de profundizar en esa línea haciendo el equivalente en terror, fantasía, ciencia ficción sudamericana…, las personas detrás de la colección parecieron olvidarse de iniciativas que permiten profundizar en cómo se han cultivado estos géneros en nuestra lengua y ahondaron en un curso irregular: grandes clásicos acompañados de obras menores, en muchos casos libres de derechos, bajo la continua impresión de abaratar costes. Ha tenido que pasar una década para que hayamos recibido un libro equivalente al citado, en esta ocasión centrado en la fantasía épica. Su responsable, Mariano Martín Rodríguez, ha preparado en Fabulosos imperios una selección de doce cuentos y su correspondiente estudio introductorio. Una puerta abierta hacia la fantasía épica cultivada en España entre 1979 y 2023.

La comparación con el libro de ciencia ficción no es baladí, más si se observa dicha introducción. Mientras que el texto de Julián Díez y Fernando Ángel Moreno funcionaba al margen de los relatos elegidos, Mariano Martín Rodríguez mantiene una deliberada realimentación con la docena de cuentos que ha seleccionado. En su tarea de categorizar las cualidades de la fantasía épica española acude a ellos para delimitar sus características. Esto me lleva a recomendar su lectura posterior; creo que así es como se puede obtener un mayor disfrute, una vez la base narrativa que guía el ensayo ha quedado establecida y se puede profundizar en el grueso de su argumentación y los caminos aledaños, sustentados en otros estudios previos y obras más extensas que han quedado fuera.

Entrando en algún detalle de la visión que Martín Rodríguez tiene de la fantasía épica, en su definición es fundamental el mecanismo de subcreación. El proceso mediante el cual un escritor inventa un mundo imaginario con una historia propia y lo puebla de países, paisajes, gentes, lenguas… hasta forjar universos ficticios coherentes con parámetros espaciales y temporales característicos, y sus propios órdenes social, religioso, cultural y ontológico. Escenarios para todo tipo de conflictos políticos y dinásticos, historias de aprendizaje y grandes gestas, pero también para relatos en los cuales se describe un mundo nuevo con una poética centrada en el descubrimiento de su historia, sus leyes, sus pobladores; narraciones donde lo bélico se subvierte a través de una mirada que incide en las secuelas de la guerra…

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La suerte del Bufón, de Robin Hobb

La suerte del bufónCualquiera que lea las reseñas que tengo en C de las dos novelas anteriores de la trilogía El profeta blanco, pensará que hay mucho de cabezonería en continuar en esta serie. Siempre hago mención a lo prolijo en la narración de una Hobb fiel hasta el tuétano a la forma que ha elegido para relatar esta historia. Una primera persona apegada a un personaje empecinado en plasmar su existencia de manera obsesiva, lo que le lleva a describir con detalle también el lugar y el tiempo que le ha tocado vivir. Una servidumbre que implica narrar lo determinante para la trama que viven otras personas cuando él no está delante. Y así, lo que con otro tratamiento serían 300 páginas para él son 900, implicando un esfuerzo que otras novelas no requieren porque Hobb cae en agujeros evitables.

Ahora bien. Sin este estilo pormenorizado donde cada elemento, incluido el escenario, acentúa el paisaje emocional, no se podrían tener estos personajes principales y secundarios. Personas definidas con agudeza desde su mismo nombre que despliegan una variada gama matices a medida que tratan con Traspié hasta componer uno de los repartos más heterogéneos de la fantasía épica. Una docena y media larga de caracteres que, en la mayoría de los casos de La suerte del Bufón, son propios de esta trilogía y han crecido libro a libro, en particular el príncipe Dedicado. Pero también un puñado que desaparecieron en la trilogía previa y ahora regresan. Todos focalizados en mostrar la transición a nuevas fases de su vida además de permitir a Traspié cerrar los matices de los temas sobre los cuales ha pivotado esta segunda trilogía/etapa de su existencia: la entrega y el cuidado.

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Rojo sobre negro, de Isabel del Río

Rojo sobre negroRojo sobre negro es una novela juvenil sobre secretos familiares y su descubrimiento que funciona mejor cuando la fórmula deja atrás la indefinición de su primera mitad. La cotidianidad de una joven, Carrie, con unos gustos alejados de los del rebaño y una habilidad, entrar en negro, que la separa todavía más del resto del alumnado del instituto al que acude. Allí es acosada por un grupito de compañeras que la llevan al punto de utilizar su poder en público, con unas consecuencias dramáticas. En un ejercicio de control de daños, sus progenitores la empaquetan en un vuelo a Londres hacia casa de su tío donde, alejada del maremagnum en que se ha convertido su vida, profundizará en su capacidad y ese legado desconocido del cual le han mantenido alejada por su propia “seguridad”.

Las primeras setenta páginas no me parecen la mejor llamada para cualquier lector interesado en la fantasía oscura, joven o no. Ese carácter estereotipado (el lugar narrativo carece de marcas identificativas) y la acumulación de sitios comunes dejan toda la personalidad a las referencias a la cultura popular y la cita de canciones; dos recursos a los cuales Isabel del Río acude con frecuencia que, por sí solos, no contribuyen a crear escenario y apenas potencian las emociones de los personajes. Funciona mejor la llamada del mundo secundario al cual Carrie se ve empujada cuando es perseguida por el grupo de acosadoras y al cual queda irremediablemente conectada con la catatonia de una de ellas. Es ahí donde Rojo sobre negro empieza a definir su idiosincrasia. Las relaciones familiares se descomponen por el peso de una serie de secretos que se han mantenido alejados de Carrie y la dejan desprotegida. La no asunción de las responsabilidades, el ocultamiento deliberado del bagaje familiar, el funcionamiento de una realidad con la que va a tener que vérselas sí o sí no detienen una iniciación irreversible, enlazada a través de los peligros de nuestra cotidianidad y esa realidad paralela que Carrie va a conocer mediante otros guías.

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Víbora, de Andrzej Sapkowski

VíboraDespués de dos sagas tan extensas y complejas como las de Geralt de Rivia (1990-1999) y Las guerras husitas (2002-2006), se entiende que Andrzej Sapkowski escribiera Víbora. Una novela mucho más breve y, en apariencia, sencilla, que se puede despachar en un par de blurbs: “un relato antibélico en la invasión soviética de Afganistán” o “el drama de un soldado atrapado en una guerra en la que no desea luchar”. No le estaría haciendo justicia. En poco más de 170 páginas, el escritor polaco se las apaña para introducir una serie de capas que la convierten en algo más que una historia de pelotón soviético asediado en un puesto aislado en lo peor del conflicto afgano. Aunque la base de la novela sea esa.

A mediados de los años 80, el pelotón de Pavel Levart se ve atrapado en una emboscada. La inexperiencia, el hastío, la lucha por la supervivencia llevan hasta el límite la instrucción recibida y la pertenencia al grupo. La mezcla entre soldados profesionales, reemplazos y condenados por motivos políticos es el caldo de cultivo para comportamientos equivalentes a los vistos en las historias más cruentas de la participación de EE.UU. en la guerra de Vietnam. El sentimiento de alienación de Levart se acrecienta cuando es destinado a un nuevo puesto. Una llamada lo conduce hacia una garganta para encontrarse con la serpiente que le pone en contacto con las visiones de soldados que experimentaron en sus carnes sus mismos fracasos, la sumisión a unas órdenes que no tienen nada que ver con sus vidas, la desesperación de verse atrapado sin posibilidad de escape. Otros extranjeros que llegaron al país como parte de las invasiones británica y helénica, eslabones de una cadena de extrañamiento enfatizada por esta faceta onírico-fantástica.

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Escamas de luz, de Benjanun Sriduangkaew

Escamas de luzEntre los múltiples palabros que se han popularizado a la hora de vocear nuevas obras, uno de los más fascinantes es el de retelling. Como si hasta ahora no hubiéramos encontrado en castellano la manera de definir Grendel como un Beowulf contado desde el punto de vista de El monstruo, Fuera de onda hubiera pasado bajo el radar como actualización de Emma a un instituto estadounidense, nos hubiera costado encontrar calificativo para ese recontar La Iliada que fue Ilión… Retelling esto, retelling lo otro, con lo bonito que es servirse de verbos que ya existen como los utilizados, trasladar, reinterpretar, para contar lo que hacen novelas como Escamas de luz. La tailandesa Benjanun Sriduangkaew toma una serie de leyendas clásicas chinas y les da la vuelta a la luz de conflictos contemporáneos. Además sitúa una parte de ella, “La leyenda de la serpiente blanca“, en un presente destinado a potenciar esa resignificación y arraigar su pertinencia.

Esta última parte es importante porque es posible que se llegue a Escamas de luz confundido. En mi caso, esperaba una novela y me di de bruces con una sucesión de cuatro historias. Las tres primeras son cuentos encadenados que dan pie a la novela corta que ocupa la segunda mitad del libro y lleva el mismo título. Esa terna de relatos mitológicos reinterpretan todo lo que tiene ver con las vidas de Chang’e y Houyi, el Arquero divino, aunque la primera, “Los cuervos: su puerta del dragón” parte de un cuento previo: el matrimonio entre Xihe y Dijun, dos deidades que dieron a luz a diez soles; nueve de los cuales fueron eliminados por Houyi.

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El príncipe de Annwn, de Evangeline Walton

El príncipe de AnnwnCuando Lin Carter comenzó a trabajar en la colección Ballantine Adult Fantasy poco se debía imaginar que la alineación que estaba en proceso de construir se convertiría en un canon de la fantasía épica/heroica hasta principios de los años 70. Mirar el listado de autores (Lord Dunsany, Hope Mirreless, Clark Ashton Smith, Poul Anderson…), más los que previamente había seleccionado Betty Ballantine (Tolkien, Eddison, Peake), es una genealogía de la mejor fantasía anglosajona publicada hasta el momento, además de una buena panorámica de la que se escribía aquellos años. La mayoría tiene traducción y algunos incluso son todavía sencillos de conseguir. Pero existen omisiones; libros que nadie ha pensado merecía la pena editar. Entre ellas figuraban los de Evangeline Walton.

Según La Tercera Fundación, su única aparición en castellano hasta la fecha estaba en el número 5 de Maestros del pulp. De ella, Carter publicó los cuatro volúmenes que forman Mabinogion, una recreación de los mitos galeses escritos desde la sensibilidad de mediados de siglo XX, cuyo primer volumen, Island of the Mighty, data de 1936. Curiosamente los otros tres no aparecieron hasta los años 70 cuando Carter recuperó Island of the Mighty, para descubrir que Walton seguía viva y tenía otras obras a la espera de editor. Ahora, cinco décadas más tarde, La Magnífica se ha fijado en ella para darle una oportunidad en España. Una iniciativa a la que merece la pena prestar atención. Su Mabinogion no desmerece a las mejores obras publicadas en Ballantine Adult Fantasy. De hecho, hoy en día se lee mejor que muchas de ellas.

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Masa madre (y otros relatos), de Angela Slatter

Masa madre (y otros relatos)Angela Slatter debe estar funcionando lo suficientemente bien como para que tres editoriales hayan publicado libros suyos: Duermevela ha editado un par de novelas cortas, Minotauro El rumor de los huesos y Dilatando mentes ha apostado por sus colecciones Masa madre (y otros relatos) y La biblia de bosque amargo (y otros relatos). Curiosamente, la mayoría de esos libros se enclavan en un mismo universo creativo, al cual en isfdb se refieren con el nombre de esta colección de relatos; un mundo de fantasía mimético de la Europa de la modernidad sostenido sobre los cimientos de los cuentos clásicos, debidamente transformados. Llevo unos años con una cierta dificultad para leer antologías y colecciones. Sin embargo, el buen sabor de boca que me dejaron El rumor de los huesos y, sobre todo, De conjuros y otras penas me animaron a vencer la reticencia que me había llevado a dejar varias veces en la pila Masa madre (y otros relatos) en los últimos cuatro años. Una feliz decisión.

El primer cuento, “El árbol de sombra”, sirve para entrever lo que aguarda en el resto del libro. En primera persona la protagonista relata su vida en palacio mientras se encama con el señor y atiende a sus dos hijos, caprichosos, malcriados. Ella, dueña de una piel oscura que la aleja todavía más del cariño de los niños, estimula su curiosidad mediante historias sobre el lugar del que proviene, allende las fronteras de una civilización en la cual detenta poder. Y se venga de sus actos de desprecio y sus acciones violentas desde el anonimato, hasta que libera un golpe definitivo, alrededor del llamado árbol de sombra.

Cada recoveco de “El árbol de sombra” remite a cuento clásico, rescrito para dar volumen a esas mujeres tradicionalmente asignadas a roles malvados. Las brujas que representaban los miedos a la naturaleza o a una mujer independiente y consciente de su poder, la amenaza de lo desconocido, ajena al orden de la civilización establecida, se distancian del maniqueísmo y adquieren relieve gracias a las dinámicas de la modernidad. La narradora es vulnerable pero rechaza someterse a los valores tradicionales. Vive inadvertida y utiliza sus conocimientos para una variada gama de asuntos, algunos de los cuales pueden ser positivos. Cuenta también con unos objetivos propios y los recursos necesarios para lograrlos independientemente de que atenten contra la autoridad, una censura que puede ser librada.

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La edad de oro del fantástico en España (1989-2009), Antología coordinada por José Miguel Pallarés y Juan Manuel Santiago

La edad de oro del fantástico en España 1989 - 2009Antología de la ciencia ficción española 1982-2002, Prospectivas, Los premios Ignotus 1991-2000, Cuentos de ciencia ficción, De Profundis, Cuentos fantásticos de la España profunda, Aquelarre… La colección de antologías que glosan la ciencia ficción, fantasía, terror escritos en España a finales del siglo XX y comienzos del XXI es nutrida. No obstante, todavía faltaba un volumen que abarcara de manera equilibrada los diferentes géneros buscando un catálogo lo más completo posible de los autores más importantes que los cultivaron durante aquellos años. Una iniciativa que yendo a los listados de premios resulta imposible abarcar por el tradicional olvido de ciertos nombres, relegados de manera sistemática por su universo de votantes. Juanma Santiago y José Miguel Pallarés han realizado esa labor para Apache libros con La edad de oro del fantástico en España (1989-2009), un título ambicioso a la altura de sus expectativas.

Abre el volumen “El testimonio de la memoria”, la introducción donde los antólogos contextualizan su selección. A la hora de afrontarlo, Pallarés y Santiago podrían haber seguido las pautas marcadas por Julián Díez en su Antología para Minotauro, con una memoria más formal, o por el propio Santiago en la primera (y última) antología de Los premios Ignotus, con un texto más vivencial (e informal). Sin embargo, ambos van al pie y en menos de 30 páginas tocan el por qué la califican de Edad de Oro, qué fue lo que la propició, qué temas se tocaron, dónde se publicó todo, por qué terminó, los autores elegidos, los que se quedaron fuera… Una nube de cuestiones en la cual ambos se mojan no sólo en los nombres. Apuntan personas que podrían haber estado dentro y se han quedado fuera; discuten la primacía de la cf al inicio para dar después paso al terror; recuerdan las publicaciones de aquel período…

El tono es serio, con ocasionales muestras de humor (y guiños; reto nombrar a Doc Smith superado). A veces el discurso apunta a excesivo “bienqueda”, con abundantes listas de personas y publicaciones como con temor a dejar nombres sin mencionar. Pero siempre con el compromiso de apuntar melones que darían para investigaciones de profundidad… si alguien estuviera interesado en ello.

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A punta de espada, de Ellen Kushner

A punta de espadaLas historias de capa y espada tuvieron su momento y resulta complicado que vuelvan. Los tiempos oscuros de una edad media reformulada parecen más apreciados para las habituales luchas por el poder en los que se mueve la fantasía, sin espacio para ciertas miradas ilustradas al campo de la política o la perspectiva sobrenatural. Dejando a un lado Las mentiras de Locke Lamora, quizás la obra más conocida llegó a España con dos décadas de retraso; se publicó en EE.UU. en 1987 y tardó aproximadamente veinte años en traducirse.

Su título y esta entradilla pueden resultar ligeramente engañosos. Aunque los combates a espada, su aprendizaje y su utilización para dirimir disputas más allá del simple honor, tienen importancia en el argumento de A punta de espada, en sus páginas apenas hay un puñado de duelos. Su argumento tiene más que ver con las desavenencias entre los diferentes nobles que buscan hacerse con los puestos más decisivos en el control de una ciudad y del estado del cual es capital. Así, en general, porque Ellen Kushner decide no entrar en demasiados detalles de albañilería de mundo, dejando multitud de cuestiones detrás de las bambalinas. Una decisión de lo más acertada: mantiene una agilidad pareja al suspense sobre el cual trabaja.

Este es uno de los detalles que más puede disuadir al lector adicto a los escenarios y atrezos rococós. Aunque el lugar narrativo en el cual se desarrolla A punta de espada no parece ser el nuestro, los elementos de los que hace uso lo sitúan como un mundo primario con alteraciones mínimas que, sobre todo, afectan a cómo los mencionados duelos se convierten en un mecanismo de acción política en La Ciudad. Una urbe cuya estructura jerárquica, surgida de la revolución que condujo al final de la monarquía, grita a todo pulmón serenísima república. Su organización se sostiene sobre una oligarquía de nobles que hacen y deshacen a su antojo a través de un delicado equilibrio. A la vista ejercido por un pequeño consejo y diferentes cargos electos, y bajo la superficie mediante unos niveles de confabulaciones que permiten la contratación de espadachines para retar a personalidades y poner en solfa sus políticas, llegando a quitarles de en medio.

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