The Deep, de John Crowley

The DeepMe da un poco de vergüenza admitirlo, pero esto es lo primero que leo de John Crowley. Sólo ahora me he puesto con esta novela, The Deep, que hacía más diez años –quizá más de quince– que tenía entre mis estanterías y que, en dos ocasiones, acabé dejando de lado por no poder entrar. Quería leer algo de este autor que, al menos en el terreno de la fantasía, tiene obras que despertaban mi curiosidad, así que cuando, hace años, en la librería Singularity & Co, tocando, por la parte de Brooklyn, el Manhattan Bridge, encontré por dos dólares esta obra que hoy menciono, sin pensarlo mucho la compré.

(Librería que por otra parte ya no existe. Desde hace tiempo).

Como vemos en la azulada cubierta de Les Edwards, quien por cierto tuvo el buen gusto de ofrecernos un lagarto con una especie de walkman y un tabardo rojo –con agresivas hombreras– para la cubierta de Brightness Falls from the Air, de James Tiptree, en esta ópera prima de John Crowley llega un ser radiante a un mundo nuevo. Es un ser asexuado que cae del cielo en una nave oviforme, y ese es el disparador narrativo de la historia. Un tropo de ciencia ficción, pues, para un mundo de fantasía medievalizante.

Pronto se le conoce como El Visitante y llega, como digo, a un mundo rural, fantástico, de bandos enfrentados (en una bipartición bicolor de rojos y negros que no tardó en golpear mi motivación lectora con la fuerza de una demolición). Los rojos y los negros se enfrentan; el Visitante, como se llama al llegado, dice que fue creado. ¿Por quién? ¿Será un robot? No lo sabemos. Esa incursión cienciaficcionesca, el novum futuro en la escalonada sociedad medievalizante que plantea Crowley, más propia, como digo, de la fantasía que de otra cosa, no sé si determina el texto lo suficiente como para escorarlo hacia un género o a otro, así que en ese sentido The Deep es las dos cosas a la vez. Eso está bien.

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El corcel, de Carol Emshwiller

El corcelDescubrí a Carol Emshwiller en el pico de mis aficiones tiptreanas. Consecuencia del fanatismo y la febril voracidad que te entra de vez en cuando por leer todo lo que haya podido escribir quien sea que te esté encantando en ese momento, busqué más autoras norteamericanas que, como Tiptree, Jr., hubiesen destacado en los cuentos, y así llegué, como digo, a la obra de Carol Emshwiller. Conocía como portadista a Ed Emshwiller, y bien, muy bien, pero la que me interesaba, a la que quería conocer, era a ella. Y no recuerdo dónde pero acabé encontrando, y comprando, el primer volumen de sus cuentos completos, con la elegante portada del marido, y lo que leí, que no fue todo sino sólo lo que me fue llamando la atención un poco a salto de mata, me gustó pero sin hacer grandes pirotecnias, por mi parte. Esperaba algo como lo de Tiptree, y no. O no tanto.

Pero esto no deja de ser una tontería, en realidad, porque ya ves qué significado puede llegar a tener esto (yo diría que poco, o ninguno), y además tendría que releer lo que leí, o leer entero, de hecho, el volumen de sus cuentos completos para poder decir algo con sentido. Pero bueno. La verdad es que lo que leí, no me encantó. Y dejé un poco de lado a la autora hasta que me encontré, hace nada, en una librería de segunda mano, esta novela suya de título extraño –The Mount, o El corcel– que ya reseñó Nacho en su día. Una novela corta –que tal vez se beneficiaría de un mayor recorte de páginas– con una fuerza y una complejidad que me han encantado.

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El corcel, de Carol Emshwiller

El corcelEl corcel es una novela a la contra. De los tiempos que vivimos, cuando cualquier texto de cf de más de 50 páginas destinado a tener éxito debe rendir pleitesía a la albaliñería de mundos, y del año en que se publicó originalmente; un 2002 en el que la ciencia ficción sostenida sobre la parábola llevaba décadas en retroceso. Su composición alegórica y juvenil parece más propia de los años 50 o los 60. Dicha construcción acarrea sus peajes: más allá del sabor añejo, la suspensión de incredulidad se mantiene en un equilibrio precario supeditada a nuestra capacidad de asumir el envite. Carol Emshwiller apuesta por un argumento dominado por la maduración de su protagonista que amenaza con encallar la lectura si la frustración de las aspiraciones de la niñez, una lenta apertura de mirada a la complejidad del mundo, una ambientación atrasada que ralla en lo pastoral, no conectan con nosotros.

Los chillones son unos alienígenas que se hicieron con el control de nuestro planeta hace siglos. Viendo el modo de vida que mantienen, parece del todo increíble: recuerdan a los nobles de la Inglaterra Georgiana, con una tecnología no demasiado superior a la nuestra más allá de un viaje interestelar que, en el escenario visto en El corcel, se antoja imposible. Tras transformar la vida de la Tierra, conservan los restos de la humanidad como si fueran sus vehículos personales; con unas extremidades inferiores infradesarrolladas que les impiden desplazarse largas distancias, se sirven de nuestros descendientes a modo de monturas. Su grado de selección ha sido tal que existen diversas razas (Seattle, Tennessee), cada una con sus puntos fuertes (velocidad, resistencia, fuerza) y débiles, diferentes grados de pureza… Hay comunidades “libres” que participan de una vida tribal en lugares alejados de las ciudades, pero los humanos de bien sirven a sus amos, supeditados a sus necesidades y a su función.

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